All (vido)

Lo sé.
La lluvia de primavera no le viene bien a mi asma,
ni este frío polar a mis rodillas,
ni quejarme de la soledad aumentará mi autoestima ya maltrecha.

Recordarte no va a ser la respuesta a mis plegarias.
Caminar, ni diez, ni cien, ni cien mil kilómetros
van hacer mella en mi memoria.

Ni que me veas bien, ni que me escuches bien
disminuyen un ápice lo que me duele que estés lejos.

Huir no tendrá un efecto terapéutico, hermenéutico, o laxante.

Expulsarte de mí, ni así sea un gramo, me hará sentir mejor.

Pero tengo que hacer
lo que por mi mismo no ha hecho nadie.

Esconder la cabeza entre las piernas; ni entre otras piernas, ni entre la gente, va a procurarme alivio

Cada paso que dé alejándome
no me hará ni más sobrio, ni más fuerte, ni más pobre, ni más humano
porque cada cordón umbilical que rompa,
cada piedra que tire contra el cristal de mi tejado
cada caricia que venda por limosnas, cada proyecto en que me embarque
no va a ser más que un misterio reacio a resolverse; por la paz o por la guerra.

Lo sé.
Cada linea que comienzo te clava nuevamente
en el sitio del que pensaba ; mi corazón, te había arrancado.

Experimento con lava, con odio y con dolor
y me resulta tan inutil
como un tirachinas derribando al Sol.

Lo sé.
Esta estación siembra imposibles en mi ducha y en mi cama.

Esta melancolía no se cura ni con ron, ni con salidas al acecho de otro culo.
Ni mirando hacia una vía que se cierra sin consuelo.

Escrito está.
El pasado es un espejo reflejando lo que fue y no volverá,
así los truenos se empeñen y conviertan el agua en fluido primordial.
En estos casos,
lo mejor es soltarle las amarras al recuerdo
que se eleve como un globo o se estampe
con su vicio de pasado contra el suelo.